kom att tänka på en text jag skrev för två år sen ungefär. när jag var lite ledsen som påminner om den du skrev. såhär gick den:
Det handlar inte om svartsjuka. Det handlar om dofter och axlar. Om blå ögon och att vakna och så har nån ritat gubbar på alla ens tår. Det handlar om att dansa tango i ett för litet vardagsrum och det handlar om händer och hemliga lappar.
Det handlar inte om att ligga vaken och tänka hur hon kysser dig. Om hon vet mina ställen, om hon hittar rätt bland dina dofter.
Det handlar om skattjakter i för små lägenheter och att ligga en hel dag under ett täcke och lukta på varandra. Det handlar om sönderskrivna dagböcker och hjärtan som hoppar ur kroppen. Det handlar om att bli sönderkittlad på ett tåg mellan stockholm och åre och det handlar om att älska i en för liten dusch. Det handlar om att bli tagen på ett köksbord, sönderkysst i en park. Det handlar om middagar på gården och sms som man blir rosig om kinderna av. Det handlar om om någon som viker ens trosor och som torkar bort ens mascara när man är alldels för full. Det handlar om någon som kramar en så hårt när man har öroninflammation, som läser högt ur sagoböcker så att man inte ska tänka på hur ont det gör. Det handlar om någon som kommer på ett helt eget språk som bara vi kan förstå och det handlar om smeknamn och en hel lägenhet med foton på oss.
Det handlar inte om henne.
Det handlar om allt det.